In der Linie, in der Illusion zwischen Schlaf und Wachheit, sehe ich immer noch halb Geschichten (verstecktes Gespräch), die sich mit anderen verflechten, meinen eigenen oder anderen, vergangenen und zukünftigen. Von Zigarette zu Zigarette bewegen sie sich willkürlich in den Hintersteinbrüchen des Geistes wie Stammgäste oder Sträflinge, die sich trennen, verloren gehen und gleich und doch anders zurückkehren. Alte Hunde, die in der Erinnerung herumstreunten und nach dem Tod bellen. Wie das Nehmen von zwei oder drei Stücken von einem Schaf oder wie die Berühmtheit eines Kusses. Fall-Anstieg, alles ändert sich wieder, also halte ich Verbindungen und Fäden, verflechte sie mit neuen, schwebenden Bildern und vergrabenen Ereignissen, die sich ständig durch Verarbeitung und Erfindung verändern und flüssige Teppiche-Litaneien erzeugen, die ins Wasser geworfen werden. Der Wolf der Worte wird wiedergeboren und diese zerbrochenen Erzählungen werden zu Depots, Fenstern für das Morgen, an dem es mir an Phosphor fehlen wird.
Obwohl letztendlich alles im Bereich des Unbegreiflichen organisiert ist.