Gegen die Psychoanalyse? Gegen die Kunst? Gegen die Menschheit? Warum? Mit welchem Recht und aus welcher Perspektive? Wer spricht? An wen richtet es sich? Und die Stille? Welche Rolle spielt sie am Anfang und letztendlich? Wie werden Schreiben, Natur, Einsamkeit, unser griechischer Kannibalismus, Zitate aus der Heiligen Schrift, Freud, Rilke, Kafka, Yalom, Columbus, Marx und Thomas Bernhard in einem stürmischen Monolog miteinander verwoben, der es wagt, die großen "Errungenschaften" unserer "Kultur" zu verspotten?

Es gibt keine Bedeutung, behauptet die Autorin. Sie erschafft einen asthmatischen labyrinthischen Monolog, in dem der Erzähler von Müdigkeit und Empörung erfüllt ist, da er sich an einem Wendepunkt angesammelter Reize befindet und ohne die geringste Zärtlichkeit über den umgebenden, hauptsächlich griechischen Raum, das Literarische, das psychoanalytisch/psychologische und letztendlich das Menschliche kommentiert, in dem Bewusstsein, dass Meinungen - insbesondere solche - nichts weiter als Würfel sind, wie Philip Roth sagt.