Alle Feuer gelöscht, die Flecken im Land.

In der Kirche, im Ofen, im Haus,

in der Werkstatt, überall, in der Burg, im Herzen,

die Ruinen, die Asche. Und das Brot ist weg, der Kupferschmied ist weg,

die Frau ist weg, die tapferen Männer sind weg,

die Priester und die Handwerker des Rhythmus,

die Propheten des Wortes.

Die Hände sind gelähmt und die Hämmer

wurden genommen und niemand schlägt

die Wagen und die Pflüge,

und wenn sich der Knettrough mit etwas Weizen schließt,

kann er kein Feuer finden, um Brot zu machen.

Und aus der kalten Ecke ist das Zimmer voll,

und noch mehr aus der Ecke, wo das Herz des Hauses ist, ist das Herz des Menschen schlecht geworden.

Schade. Schade. Die Kirche ist eine dunkle Ruine,

und die Burg ohne Krieger und ist mit Gras gefüllt,

und sie ist zu einer Weide geworden.

Und die große Liebe ist weit weg und der Mensch ist hilflos

und untätig, und an seiner Seite hat die Frau

die Sklaverei und die Lüge als ihre Dienerin.

Alle Feuer gelöscht, die Flecken im Land.