Ich betrat das Drogenfeld, um eine tote Drossel zu bekommen. Ich fand auch einen Igel, den ich einbalsamiert habe und seitdem als Kissen habe, sodass ich nicht schlafen kann. Aber sobald ich irgendwie einschlafe, öffnet sich etwas - das Schilfrohr des Verstands bricht. Und von dort aus sehe ich kleine Geschichten, die sich radial nach unten in den Gewässern drehen. Neugeborene Drehungen mit Köpfen kleiner als eine Stecknadel, wie die von Amaranth. Und Gesichter, die fließen, verloren gehen und zurückkommen. Gesten und Worte, Trailer von tief laufenden Worten - stille Trailer. Was kann ich tun, ich bin von ihnen fasziniert, jetzt, da die alten Freitage vergangen sind. Ich regeneriere sie, forme sie um und flehe:
"Muse, inspiriere mich, gib der Sprache einen Ausweg als Führer."