Als ob sie mit einem Tanzschritt und einer Palette in den Händen aus dem Schaum des Meeres von Marmara ans Ufer gesprungen wäre.

Dort, in dieser Heimat, die sie gekostet, gerochen, im Schlamm gegangen, geliebt und in jede Zelle ihres Körpers gesteckt hat.

Jahrzehnt der 60er Jahre.

Als sie vertrieben wurden, ließ sie ihr Herz dort, um in den Ecken nach ihrer Existenz zu suchen.

Aber eine Geige an den Ufern der Sikanawa inspirierte sie, führte sie und schuf etwas von dem, was bleibt, wie kulturelles Erbe.

In ihren Ohren immer die Stimme ihrer türkischen Nachbarin.
- Mein Kind, vergiss Orhan nicht. Wir haben seit dem Zweiten Weltkrieg Neuigkeiten von ihm.
Alles begann an einem Tag mit Regen.
... sie kehrte in die Stadt zurück, die sie liebte, in ihre Heimat, mit demselben Tanzschritt, suchte im Schnee nach dem, was der Regen brachte.
Aber was aus der Suche hervorging, kam ihr nie in den Sinn...