Oh, Mutter! Wie viele Jahre sind vergangen – dreißig? Dreißig Jahre seitdem, und ich habe meine Lektion immer noch nicht gelernt. Ich bin immer noch kein Mann geworden, ich trödele immer noch auf der Straße herum und beobachte die Kinder, ich lasse mir immer noch das Wechselgeld von den Lausbuben stehlen. Und das ist deine größte Strafe. Und meine Strafe auch – dass ich nicht verstanden habe, während es noch Zeit war, was du damals erlitten hast, und ich wollte mich an dir rächen. Aber verdammt, musstest du es an mir auslassen, um Dampf abzulassen? Konntest du nicht einfach ein Auge zudrücken, wenn ich zehn Minuten zu spät kam oder wenn ich das Salz vergessen hatte zu kaufen? Und wenn ich mich richtig erinnere, das Wechselgeld, das mir die Kinder von der Straße oben gestohlen hatten, war, ich schwöre bei Gott, Mutter, entweder sechs oder sieben Groschen!